اغنية النقطة تحت باء بغداد

عبد العظيم فنجان

" ترانيم مذبوحة لخالدة ، في مشرحة بغداد " 

ترانيمـكِ

يحفظها رعاة الصباح ،

الذين كانوا يصنعون النايات من قصب صوتكِ :

أنتِ التي ، من أجل مروركِ ، يخرّ المطرُ صعقا ،  

وترتـدي الجـداولُ هواجسَ زوراق الأطفال ،

فـيـما الفرحُ يتصاعد ، كالبخار، من مظلة حاجبيكِ ،

نجلس عرايا تحتها ، متلاصقـَين على رصيف الهوى ،

ثالثنا الشيطان :

ينسجُ من وساوسنا قميصَ المغفرة .

أكتبُ اسمكِ ، على سياج الشـِعر،

وأرسمكِ نهرا يـفيض منه الفجرُ الى البحيرات ،

ثم

أغوص عميقا لأجمــع

البلوّر

المزروع  في قيعان روحكِ .

كنتُ أطوفُ مـعكِ الشوارع - فأنتِ التي تجعلين العيش مـحتملا -

مـصفـّرا بـلـحـن حزين ،

نعبر، مــن خلاله ، الأزقة الى الساحات ،

وننحدرُ الى المقاهي :

تدخلين السينما ، وأنتظركِ ، فـنحنُ مفلسان ،

لكـن

من افق شفتيكِ ، إذ تسردين ما جرى على شـاشة روحكِ ،

تنطـلـقُ سحابةَ الانفجارات والحـرائق ،

مربـوطة الى الأرض بـخـيـط مـن الـدم ،

كـما طائـرة مــن سخام :

-  كان فيلما رديئا .. 

ثم

تـنحنين فجـأة ، فأنحني معكِ :

نرفع ريشة مكسورة ، سقطتْ من هديل المآذن

أو

ننظف شظايا ترنيمة

نسفتها عبوّة ناسفة ، فـي حـنجرة كنيسة . 

نــلـفـها بخصلة من شعركِ الأسود الطويل ،

نطلقها كما حمامة ،

ونضحكُ

مثل طفلين يكتشفان الطيران لأول مرة ،

غير أنكِ تقطعين ذلك كله وتجلسين ،

مقرفصة ،

في الظلام :

- ليتني لـم أدخل السينما ،

كان فـيـلما مرعبا .

رأيتُـهم يفركون قميص السماء ،

فتسقط زرقتها ، قطعة بعد قطعة...

آه ،

هناك أعراب من تبن يعـفـلطون اللحظةَ بالتراب ،

هناك أطفال  يدفعون الهواء لأنه كسيح ،

هناك أشجار يتدلى من أغصانها النواح ،

وهناك ..    

تتوقفين .

تبتسمين بأجفانكِ ، وقد شعرتِ بأني حزين :

- أما زلتَ تكتب رسائل العشّـاق في الأزقة ؟

أيتها المنتخبة ، من بين الصبايا ، كي تصير امـّـا ،

المختارة ، من بين الامـهـات ، كي تعود صبية ،

والتي تمد رأسها ، من نافذة الهيام ، لتسألني ،

كـلما عدتُ من سفر طويل :

-  أما زلتَ تسكر، ياحبيبي ؟

تمازحيني ،

تضربيني بكتفيكِ ، فينكسر الهيكـل العظمي لطيف كآبتي :

-  أمـا زلتَ تعشق القمر؟

لكنكِ

تواريتِ فجأة ، ولم أعد أعرف أينكِ ،

في أي مشرحة ؟

هل

أنت موجودة على الارض ،

أم

تبتكرين الريش ، فوق ، لأجنحة الملائكة ؟

شناشيلُـكِ شاحبة ،

تلك التي كلما وصلتُ عاريا ألقتْ عليّ قميصا ،

فأرتد بصيرا

وأعيش داخله من دون بدني .

أطوف المرايا

باحثا عن وجهكِ المرسوم بريشة الف ليلة وليلة :

لا أثر

سوى التجاعيد محفورة ، على سطحها ، كالخنادق .

مع ذلك أشعركِ قادمة ، فأجلس ،

على المصاطب ، بانتظاركِ :

أيتها

المولودة تحت القصف ، ومن معاينة الاقاصي ،

والتي كلما تهتُ في العاصفة

مـدَّ برقُ جنونكِ ، نحو متاهتي ، خيطا من السحِـر،

أسحبه معجزة بعد معجزة ،

فيُـمطرني ثـملا

أرود حاناتكِ بصحبة الصعاليك والفلاسفة :

أسمع حكـمـة مـن أفـواه مجانينكِ ،

أو

أتسلقه لأكتـبـكِ عـلى سياج الشـِعر،

وأرسمكِ نهرا يشق طريقه نحو لاتناهيكِ في الخرائط ،

الى أن تصيرين جنة تفيض غاباتها من مسام الشجر ،

فأعود طفلا أركض في الجهات لأجمع الرعاة ،

الذين كانوا ، عبر القرون ، يعزفون اغنية النقطة تحت باء بغداد ،

تحت نوافذ مدن العالم .